Todo mundo é o idiota de alguém

Eram seis horas. Fim de tarde, começo de noite, como queira chamar. Horário de pico, metrô lotado. Um calor humano desconfortável e um encostar de corpos desconhecidos ainda mais. O trem aproximava-se da penúltima estação e nesta, muitas pessoas desceram. Nesse momento o ar se tornava respirável novamente. 

E foi nesse momento que ele a viu. Enquanto passeava os olhos, sem pretensão alguma, entre as pessoas sentadas nos bancos do trem. Em sua maioria, rostos cansados inexpressivos vidrados em telas eletrônicas. 

Ele estava em pé - cabelo curto e escuro, jeans, camiseta preta e um tênis que mostrava já ter vivido pelo menos uns bons cinco anos. As tatuagens fechando o braço que segurava o ferro do trem enquanto o outro, trêmulo, segurava um livro do de capa dura e amarelada.

E então, ele a viu. 

Ela era uma garota bonita, afinal de contas. De camisa rosa-claro abotoada quase até a gola, excetuando-se apenas o último botão. Pele muito clara, unhas de um vermelho clássico. Calça social e sapatos de salto fino. Sapatos de salto fino com spikes enfeitando a parte de trás. 

Agora os spikes enfeitam os sapatos das madames. Custam mais de três dígitos e deixam os pés doloridos e machucados ao final do dia, pensou.

Ele continuou avaliando a moça: maquiagem impecável em pleno trem das seis. Parecia extremamente confortável metida em sua camisa de mangas longas, mesmo que ele estivesse suando na camiseta de tecido fino. Tinha os cabelos loiros bem claros, cara de rica, jeito de universitária. 

Cara de quem é bancada pela mamãe, lhe ocorreu. 

E como as leis da vida comprovam, é improvável que você encare alguém sem ser visto de volta. E quando ela finalmente olhou pra ele, deu uma boa olhada. De cima à baixo. Dos pés a cabeça. Algumas vezes. 

Os olhos dela só expressavam uma coisa: o quanto ela o achava medíocre. Ridículo. 

E quando a porta do trem se abriu e ele percebeu que aquela era finalmente a sua estação, pôde compreender. 

Todo mundo é o idiota de alguém.