O menino

Era um menino caminhando sozinho pelas ruas de Londres. As feições denunciavam a pouca idade, embora o semblante não deixasse dúvida: já havia sofrido muito, o menino. A roupinha maltrapilha, os pés em chinelinhos gastos, andava ele as pressas atrás de um homem engravatado. - Moço, ô moço, me espera aí! Mas acontece que o moço não esperava. E para bem da verdade, parecia cada vez andar mais rápido, como que para despistar o menino, infiltrava-se na multidão. Mas o menino, apesar de maltratado pela vida, ainda era um menino. E assim sendo, tinha perninhas muito ágeis. Perninhas magricelas e curtas que andavam rápido, abrindo caminho, frenéticas em sua missão de seguir o homem de terno cinza e gravata azul. Advogado, pensaria ele, se houvesse tempo para pensar. Mas dobrando a esquina, teve o homem de parar diante do fluxo de carros que trafegava pelas ruas. Olhou para trás com seus olhinhos miúdos procurando o menino. E quando se virou para frente, como que suspirando, ali estava ele, um menino que não passava dos oito anos, da mesma forma que não passava de sua cintura. - Moço, o senhor deixou cair isso aqui, ó! E quando entregou a carteira ao homem, no instante em que o olhar dos dois se encontrou, rapidamente um pensamento invadiu a cabeça do menino: que o homem era mesmo muito moço, embora em seu olhar não existisse nenhum resquício de juventude. Texto de autoria própria, peço que se for feita cópia total ou parcial, que deem os devidos créditos.

7 comentários:

  1. Voce eh muito talentosa!! Escreva mais textos, por favor

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  2. Amei! Parabéns tu é muito talentosa de verdade

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  3. Que lindo! Você tem o dom da palavra, adorei o jeito simples e super bonito que você conseguiu falar de algo do dia-a-dia, me fez pensar.

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